Es ging noch nie mit rechten Dingen zu.
Die Finsterjagd, sie quält, kommt nicht zur Ruh.
Die Geister, die ich rief, sind nicht zu tücken,
ich kann sie mir aus meinen Haaren pflücken.
Die Haare stehen mir zu oft zu Berge
im Land der sieben Raben, Geißlein, Zwerge.
Die Unsichtbaren lauern in den Winkeln,
den stinkenden, wo andre nächtens pinkeln.
Wollte sie in Gespensterflaschen bannen,
ich stopfte Kork hinein, doch sie entrannen.
Die Finsterjagd, sie quält, kommt nicht zur Ruh.
Es ging noch nie mit rechten Dingen zu!
